КАПСУЛЫ. ОБОЛОЧКИ. СТЕЖКИ. СЛОИ.

В тебе навсегда остаются частицы предыдущих версий, событий. Отпечатки. Осколки того, во что ты верил.

Однажды ты всё равно станешь слишком взрослым, чтобы уместиться в этой форме. Но трещины, грубые швы, сделанные наспех, слои непросохшей краски всё равно продолжат напоминать о том, кем ты был.

Ты когда-нибудь думал о том, насколько ограничен собственным представлением о себе? Может быть окружающие видят более правдивую версию тебя?

Как это чувствуется, когда  среда поглощает, отвергает, отменяет, принимает тебя?

Сможешь ли ты пошевелиться, если в кадом суставе, в каждой мышце поселился страх? Похоже ли это на тысячи разноцветных шуршащих крылышек? Можно ли справиться со страхом, если кто-то ждёт этого шага?

Кто сильнее? Кто сдаётся? Где твои границы, когда на тебя надвигается нечто огромное?

Что значит быть видимым? Ты всё ещё существуешь, когда тебя не замечают? Можно ли стереть что-то из памяти, чтобы оно действительно исчезло? 

Что происходит, когда ты не можешь выразить чувства словами? Они застревают в горле? Или увеличивают вес твоего тела?

А что если какие-то слова запрещены? Исчезнут ли вещи, которые они обозначают?

Что произойдёт, если назвать людей «они» и «мы»? Что, если ты и твой друг окажетесь по разные стороны?

Почему ты вовлекаешься в танец, где формы перетекают друг в друга, бесконечно разделяются и соединяются вновь, и невозможно понять, кем ты станешь, когда всё завершится?

Твой ли это вообще выбор?

Зачем ты выбираешь слова, словно осторожно вышиваешь на нежных лепестках — ты уверен, что эти слова-стежки никого не ранят? Зависит ли это от тебя? 

Почему иногда мир полупрозрачный и его почти нельзя потрогать? Почему он ускользает и словно больше не принадлежит тебе?

Почему твоё время истончается, хотя ты так и не сумел обнять? Не сумел приблизиться, вечно притворяясь, что тебе нет дела?

Подумай об этом, детка.